Les livres dans les
livres....
Des souvenirs...
"Au creux du lit, sa mère agonisait [...] et il était là aussi, grand adolescent maldroit, à la peau sombre parsemée d'acné, assis près de la couche, lisant un épais livre de poche, incapable
de regarder la mourante. [...] le grand garçon garçon vautré sus son siège, qui tentait de fuir la mort de sa mère en se plongeant dans l'Arc-en-Ciel de la Gravité, en s'immergeant dans un
Londres en proie au Blitz. La folie fictive du livre ne constituait cependant ni une échappatoire ni une excuse.
[...]
Incapable de se toucher, toutefois, il continua à lire, si bien que la jeune femme mourut alors qu'il était assis près d'elle, plongé dans un gros roman.
Ensuite, il avait plus ou moins cessé de lire. On ne pouvait se fier à la fiction. A quoi servaient les livres s'ils ne protégeaient pas contre ce genre de drames ?"
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